Mira al Sur (Vuelve a sí)

Convertir residuos en algo productivo sería la base del reciclaje, no?

Para estar en sintonía con el mercado económico global, se me disparó una crisis interna. Lo malo es que las crisis pueden durar minutos o años, y giran las cosas más acomodadas de forma tal que nunca se sabe cómo catzo van a quedar cuando el terremoto haya pasado. Lo bueno es que permiten de un solo vistazo ver qué pasaba, qué cosas iban mal o a media máquina: las primeras que caen. Así al menos no te quedás desnuda toda en un momento.

Y lo mejor, es lo otro: las cosas que se levantan en medio del caos. Cuando no hay rumbo, son el marcapasos.
Anteayer volví a fumar después de varios años. Me planeé toda la escena, me la venía pensando hace días. Me gustó mucho más sentarme sola en un escalón bajo la lluvia, cortado en vaso en la mano y mi paquete nuevo, que el gusto del humo en sí. Pero fue un momento genial (no el mejor del día, pero sólo porque se me dieron justo momentos más especiales, anteayer).

Lo supo la Petu, la única amiga que tengo cerca en Barcelona, y se hizo la comprensiva, pero se enojó la tipa: “claro, lógico, si andás así desde que te estabas por ir a Buenos Aires… Se sabía que ibas a buscar lío. y volviste peor, hace un mes. ” Lo supo Fran, mi compañerita de trabajo cómplice, tenía que decírselo a alguien. Quiso saber si tenía un significado.

Era por algo, claro. Porque tengo ganas, qué joder. Me desperté y me acordé de quién era yo. Necesito sabores que me recuerden a mí. Me reflejo en las letras de los que me rodean, pero están en la pantalla, no puedo olerlos, ni apretarlos, ni que me adivinen ni un nudo en la garganta.

Desde lejos, lo que no digo, no es.

La Petu no quiere que fume, ni que me salga tanto del guión, “por mi bien”, pero hace tiempo que mis guiones parece tuvieran fecha de vencimiento.

(Además, la Petu tiene una nena chiquita, una vida estable y entiendo que no quiera que le eche el humo ni le pase ideas raras).

Por eso, va a tener que perdonarme, acomodarse a mi vuelta-a-mí, o dejar de verme un tiempo. No tengo acá ‘Derby Suárez’ (mis cigarrillos argentinos, una truchada de pasto, mi gusto no es precisamente exquisito excepto cuando pido Martini). Me conformaré con unos L&M lights made in Barcelona. Un asco.

Tampoco tengo acá muchas otras cosas, para algunas no hay sucedáneos en versión española, lamentablemente. La peor de todas las cosas que faltan, es la historia.

Ya la traduciré en cosas nombrables y pelotudas, en momentos contundentes y profundos… mientras tanto, voy buceando adentro. La Chiqui, el Norte de mi Sur, dice que “resucito muertos”.

(Es peligrosa y valiente, la Chiqui, lo cual me halaga. Es mi hermana menor y se supone fui su escuela).

Si los muertos resucitan... o soy Diosa total (descartado... gracias si alguno asintió por ahí, pero no es eso), o es que no hay psicólogos baratos en España.

Estoy aquí por culpa y gracia de mis fuentes de inspiración anónimas: inmenso crédito y beso para Fernando Galgo Casal, que ni se imagina cuánto admiro, envidio y saboreo sus notas aunque me pinchan desde tan lejos (recomiendo buscarlo en Facebook; Fer, al leerte supe que tenía que volver a escribir algo); la Maga/’Cabeza-de-níspero’ que con su energía y pire me hizo pensar “ojalá se me ocurriera eso” mientras no dejaba de reírme, y por supuesto, la culpa es de mi amor: cosa de otra era, de los tiempos del cólera, estar varados en la Loma del Orto con una herida absurda, juntos.

Otros héroes más famosos inspiradores míos ya los sabrán, no? Y si no, se los cuento.

Algo bueno tendrá que salir de esto. Al menos, hay buen jamón en gallegolandia.
Suelten. Prometo menos Tango y más Pop.