domingo, 26 de octubre de 2008

La (im)productividad de la Poesía

Una cosa malísima para la practicidad cotidiana, aún peor si vivís contrarreloj y pretendés alimentarte de un trabajo, profesión, de la venta ambulante o del choreo, es toparte con la poesía.

Viene a ser una especie de espíritu que va flotando por ahí y buscando qué cuerpo puede poseer para hacer uso y abuso a veces durante una hora, a veces durante una vida entera.

La cruda cara oscura de la poesía se rebela enseguida, después de empalagarte pegajosamente durante unos segundos, porque le exige a su víctima expresarse. Nunca se queda dentro y molesta, sigue molestando, carcomiendo de dulzura le hace una caries de pasión, secretando un jugo agridulce en las entrañas le hace una úlcera de ansiedad, y ahí queda el pobre con al menos dos agujeros, por lo que no le va a quedar más alternativa que gritar “tengo una poesía dentro!”

Como podrán imaginarse, esto no terminará cuando nuevamente se libere otra poesía y se cruce con el siguiente desprevenido. Las consecuencias son mucho mayores, dependiendo de qué tipo y de qué dimensión sea la “poesesión”.

Se ha visto en Villa Elisa –por citar algún ejemplo- a un señor –que habitualmente iba elegante y trajeado-, perdido y ojeroso por las vías, vestido de Sandro, cuero y patillas, murmurando “como blanca diosa, como flor hermosa”.

Que nadie está exento de su toque: Niños, Jóvenes, Adultos, Hombres, Mujeres de cualquier nivel y origen. Que te agarra desprevenido. Que aunque te tomes un bondi o un avión, se sube y te acompaña. Que te hace sonreir, te hace inundar de lágrimas el sofá, te sacude, te atraviesa todos los músculos y te sale por todos los poros.

Incluso no te deja comer, a veces ni la milanesa con puré te parece rica, sólo querés oler, decir, escuchar, respirar poesía. Te dice tu madre: “no tenés nada mejor que hacer, vos?”

Pésimamente formulada pregunta… A lo mejor, algo más rentable hay, pero algo mejor, no es posible reconocer.

Te dice tu hermana: “Bueno, está bien para jugar, mientras te mantengas lejos y tengas el control…”

Ah, que no mencioné que perdés el control, el juicio, la noción de distancia, tiempo, medidas de capacidad, peso y volumen, y hasta podría ser el sueño y el nombre?

Si ven que hace más de diez días que no aparezco por aquí -como es el caso- que no puedo concentrarme en nada de lo que debería, que en lugar de mis pavadas habituales trato de hilar frases sensatas, que me río de cualquier banana, que les cuento que ni Savage Garden ni Luismi me parece que están mal, que aunque leí los diarios la crisis no me afecta, y está claro que no me he muerto ni estoy de vacaciones... no tengan dudas, llamen al exorcista. Volví a toparme con la poesía.

Y parece que con los años, te ataca peor. La estoy disfrutando.

Cuídense de la humedad, de las ETS, de los fachos y de la poesía, por favor.





martes, 14 de octubre de 2008

Soluciones Milagrosas


En estos días de de quiebre o rotura de bolsa mundial (hay que ver qué irá a parir… más bien qué lo parió), siempre viene bien leer un horóscopo alentador, consultar un vidente que le sobe a una el ego y le diga que según la siguiente carta asomará Febo iluminando el histórico convento, o bien pelar la botella de Syrah y hacerle pito catalán a la desazón (otro pito no me corresponde referir, porque soy una dama aunque lo disimule).



Por suerte, no hace falta apelar a la Susanita que tenemos dentro (yo confieso, más que nadie), ni seguir los consejos del filósofo contemporáneo Berlusconi. Por suerte, está la Ciencia. Así, con mayúsculas. Desde España, país de la Ciencia y la validación de conocimiento (pasando por Ramón y Cajal y…estem… otros investigadores gallegos cuyo nombre en este momento no viene a mi mente) llegan las conclusiones demostradas de que ni vos, ni tú, persona de tan promisorio porvenir, ni yo, como se sabe tan proclive a nadar en la abundancia, tenemos por qué preocuparnos por el futuro: el éxito en la vida es una cuestión de linaje.



La milagrosa 'buena nueva' que inundó la primera plana de todos los diarios hace unos días

A celebrar, muchachi.

Toda la gente de mi familia y lista de cercanos, conocidos, lejanos, amigos de mis amigos, Etc. TENEMOS CIENTÍFICAMENTE ASEGURADO NUESTRO TRIUNFO EN LA VIDA. Y eso por qué? Porque si nos llamáramos “García” o “Pérez”, lo acompañaríamos de un segundo apellido “rarísimo” (según la categorización de la Ciencia Española), sí señor. O se solucionaría fácilmente cambiándolo por algún otro apellido “tan extraño” como... “Suar” o mejor, “Soriano”.

Véase el muchacho de la foto del artículo, éste que salió Presidente de España en la segunda vuelta de lotería. Ejemplo feliz, si los hay, el que eligieron los periodistas para ilustrar las conclusiones de esta investigación. El Señor en cuestión se llama

“José Luis Rodríguez Zapatero”

y ahí, claro! está la diferencia. Porque… si no fuera porque tiene un apellido tan raro como ése…si no fuera porque le copió el nombre al “Puma”… de dónde iba a ganar unas elecciones en la vida, eeeeeeeh?

Ni les digo el triunfo triunfal que tiene asegurada mi amiga la Petu con su apellido. Esa, se llena de guita o salta al estrellato.
Todo llega.





Miusik - Antonio Vega

El guacho que me está cantando al oído se llama Antonio Vega. No es lindo, hay que admitirlo. Pero para mí sí, que me especializo en ver lindo al más extraño especimen, solamente porque me llega, por el motivo que fuere (fuentes como la Chiqui o Jota, darán fe).

Ni siquiera creo que cante bien, cantaba limpio cuando empezó. Él es un mito. Todos lo quieren.

Tiene la voz, la mirada y el cuerpo tristes. Fue yonki (= heroinómano), si no lo es todavía. Ahora tiene 51 años. Fue el amor de Marga, de quien él cuenta que lo salvó y lo mantuvo entero, y ella se le murió hace 4 años, por eso él le consagró "lo que le quede de vida". Fue ídolo de la movida de los 80' cantando con su primo en NachA Pop, y todos saben cantar aquí "La chica de ayer", como todos nosotros allá sabemos cantar "Muchacha" o "Estoy verde".

Acá les presento a Antonio Vega. Un tío que sabe acariciar con poesía de balada pop. Muchos dirán "y esta quién es para presentarme a Antonio Vega, que lo conozco desde siempre?" . Es que a mí me lo presentaron hace poco, pero no es tarde, ya ven, todavía encuentro música que me hace esto y en esta orilla. Y sé que allá, por el Río de la Plata, no habíamos tenido el gusto.

Una que me da como escalofrío: "Se dejaba llevar por tí..."

Boomp3.com

Y ahora estoy que no dejo de escuchar esta, la banda musical de mi película de estos días:

Si volviera a nacer, si empezara de nuevo
volvería a buscarte en mi nave del tiempo...

Cómo hablar,
si cada parte de mi mente es tuya
y si no encuentro la palabra exacta,
cómo hablar...

Como un pájaro de fuego
que se muere en tus manos,
un trozo de hielo
deshecho en tus labios






Por si no quieren ver el videíto, acá pueden escucharlo un poco:

Boomp3.com

y un poco más:
Boomp3.com

Boomp3.com





Medoyconmúsica

A veces el tiempo se para un rato

te pasa que la música se te mete en la piel, es como si la letra de esa canción la hubieran escrito para tu película, la melodía va perfecta con el efecto dulcesuave y te acuna y se te pianta el lagrimón; o te despeina cada mecha, te agita el pulso, y gritás en silencio mientras te brota el golpe brutobestia de tu momento.

Lo genial de eso es que de verdad parece cierto. Lo que la música nos dicta es como si fuera verdad, como si te lavara el cerebro. No podemos dejar de creerlo, ni evitar sentirlo.

Además, ¿para qué?, si está tan bueno


jueves, 2 de octubre de 2008

Ritual

El llavero tiene cinco llaves, dos son iguales, sólo una abre. ¿Ésta o la otra?
De nuevo en la entrada miro, remonto, desafío, elijo. Vuelvo a apostar.

Y casi cada noche, otra repetida vuelta, elijo la que no gira.
No puedo abrir. Ansiedad, ruido agudo, cling chocan.

Vuelvo atrás, me paro bajo la luz, reviso, bronca.
Cambio entre los dedos, se enganchan, lío.

Finalmente acierto, abro, pero después
veo. Fui abatida otra vez.

Inspiro, no importa
entré.




("Las putas llaves" o "La vida es cíclica"
basado en hechos reales.)


domingo, 28 de septiembre de 2008

La 'Michael Jackson'

Por si no lo recuerdan o no se han enterado: tengo la piel blanca. No “caucásica” ni “rubita”, polacamente blanca, verdemente blanca.

Llegar a asumir esa blancura no me costó, siempre la tuve conmigo, por lo que cuando alguna naba preguntó “vos no tomás sol?” con supuesta ingenuidad que encubría hasta lástima, (lamento chicas que esta vez no sean los hombres los vapuleados), muy canchera hice uso de mi viveza criolla para responder:

“Sí, tomo sol, es que al nacer me caí en una marmita de poción mágica, como Obélix, pero de Factor protección 50”

o bien;
“No, para tomar algo caliente prefiero unos mates, por eso este tono verdín”.

Y frasecitas intelitontas por el estilo.

Los hombres son indiferentes e ignoran tal conflicto, igual que ignoraron siempre si me teñía el pelo de fucsia, por supuesto, o si me depilaba o no, por suerte. Ahora que recuerdo, mi primer novio, sí que mencionó en un poema (con el que ganó un concurso del Colegio) una metáfora inigualable, algo comparando mi blancura lisa con un mármol por tallar. Nunca se repitió en mi vida semejante elogio de mi palidez. El autor, la persona más sensible y abierta que he conocido, poeta desde siempre y ahora en trance musical, no sé si no desmentiría esto, por amor se hacen cosas muy extremas.

Pero, digo yo...Alguien osaría sugerir alguna vez a estas diosas que vayan a la cama solar? (Ellas ostentan de blancura!)



(Por orden de aparición: Madonna, Nicole, Cyndi, Andrea, Maitena.)

-Si alguno ha objetado la presencia de Andreíta en esta lista de diosas, podemos resolverlo a piñas en la esquina.-

Lamentablemente, algo hizo que en algún momento no pensara en ellas.

Una tarde del útimo agosto, paseando muy oronda por el Coto (soy adicta a pasear por el Súper) así como quien dice 'voy a probar qué tal este yogur de hinojo y kaki', se me ocurrió agarrar del estante una… crema autobronceadora!!!. Herejía! Atentado contra mi naturaleza!!!!

Quién me quita lo bailado.

Lo que siguió a esa aventura fueron idílicos días entre mi cuerpo y el espejo, admirando cómo el mágico Dove ultrabronceante (para pieles claras) me iba transformando día a día si bien no en una potra mulata, en una chica a la que su suegra nunca le recomendaría durante todo el verano que se ponga un poco al sol para estar “más compuesta” ( sí, esas cosas pueden pasar). Esto ya resultaba un beneficio extraordinariamente notorio, evitar las preguntas de las mujeres compadecientes de la palidez ajena (en este caso, mía) era divino y no encontraba palabra que lo defina mejor.

¿y por qué entonces no recomendé al autobronceador Dove en “Ciao” y me dejo de anécdotas?

Porque -tiene cojones!- lo que la etiqueta no ponía, era que, una vez que comienza una a ponerse la cremita y le funcionó... habrá que ponérsela DURANTE EL RESTO DE LA VIDA.

Es decir, la experiencia autobronceadora es un viaje de ida, amigos!!!!

Y si no me creen, comprueben por ustedes mismos:

Cha Chaaaan... Mi pierna izquierda hoy: 6 días de abstinencia del dorado Dove


Vaya y pase que una todos los días se lave los dientes, se higienice “las partes”, se cepille los nudos de la pelambre, incluso se chequee a ver si todo está en su lugar y trate de ignorar alguna arruguita nueva o un pocito nuevo en la cadera…pero eso de hacer parte del ritual de salud y belleza de cada día el pintarse de beige del culo al meñique y pasando por los empeines…no será demasiado???

La cosa esta no es camaleónica, automática. No se va ni si me froto con lavandina (lejía, pa' los yoyegas).

Así que, esperaré a regresar a mi piel a medida que la esponja me logre hacer efecto. Como les contaba antes, estoy en crisis, así que tener “color de transición” queda muy 'cool' y concuerda con el estado interno.

Estemm... de repente tuve un recuerdo musical. Vaya, qué identificación!!

Alguien la tenía mucho más clara que yo (nunca mejor aplicado), hace ya varios años:
(recomiendo especialmente a partir del minuto 3:34'' ):



Michael Jackson - Black Or White
(Video clip más visto de la historia - más de 500 millones de personas en todo el mundo vieron su estreno)

La diferencia es que éste, pobre, como el cambio no lo hizo con Dove, no puede volver atrás y volver a su piel, ni a su cara, ni siquiera tiene ya esperanza de recuperar la cordura en su vida.

Pero no me digan que no es un genio. Nunca vi contradicción igual entre lo que se piensa y transmite, y lo que se pone en práctica.

Consejo: No se les ocurra autobroncearse si son de arrepentirse de vuestros impulsos, cosa que a mí, se sabe, no me pasa.

Si les sirve de algo, para abstenerse piensen en mi tonalidad natural y agradeced al destino. Que no les sirve de consuelo? Bueno, inspírense en Madonna!

O en la Venus de Milo.



miércoles, 24 de septiembre de 2008

Mira al Sur (Vuelve a sí)

Convertir residuos en algo productivo sería la base del reciclaje, no?

Para estar en sintonía con el mercado económico global, se me disparó una crisis interna. Lo malo es que las crisis pueden durar minutos o años, y giran las cosas más acomodadas de forma tal que nunca se sabe cómo catzo van a quedar cuando el terremoto haya pasado. Lo bueno es que permiten de un solo vistazo ver qué pasaba, qué cosas iban mal o a media máquina: las primeras que caen. Así al menos no te quedás desnuda toda en un momento.

Y lo mejor, es lo otro: las cosas que se levantan en medio del caos. Cuando no hay rumbo, son el marcapasos.
Anteayer volví a fumar después de varios años. Me planeé toda la escena, me la venía pensando hace días. Me gustó mucho más sentarme sola en un escalón bajo la lluvia, cortado en vaso en la mano y mi paquete nuevo, que el gusto del humo en sí. Pero fue un momento genial (no el mejor del día, pero sólo porque se me dieron justo momentos más especiales, anteayer).

Lo supo la Petu, la única amiga que tengo cerca en Barcelona, y se hizo la comprensiva, pero se enojó la tipa: “claro, lógico, si andás así desde que te estabas por ir a Buenos Aires… Se sabía que ibas a buscar lío. y volviste peor, hace un mes. ” Lo supo Fran, mi compañerita de trabajo cómplice, tenía que decírselo a alguien. Quiso saber si tenía un significado.

Era por algo, claro. Porque tengo ganas, qué joder. Me desperté y me acordé de quién era yo. Necesito sabores que me recuerden a mí. Me reflejo en las letras de los que me rodean, pero están en la pantalla, no puedo olerlos, ni apretarlos, ni que me adivinen ni un nudo en la garganta.

Desde lejos, lo que no digo, no es.

La Petu no quiere que fume, ni que me salga tanto del guión, “por mi bien”, pero hace tiempo que mis guiones parece tuvieran fecha de vencimiento.

(Además, la Petu tiene una nena chiquita, una vida estable y entiendo que no quiera que le eche el humo ni le pase ideas raras).

Por eso, va a tener que perdonarme, acomodarse a mi vuelta-a-mí, o dejar de verme un tiempo. No tengo acá ‘Derby Suárez’ (mis cigarrillos argentinos, una truchada de pasto, mi gusto no es precisamente exquisito excepto cuando pido Martini). Me conformaré con unos L&M lights made in Barcelona. Un asco.

Tampoco tengo acá muchas otras cosas, para algunas no hay sucedáneos en versión española, lamentablemente. La peor de todas las cosas que faltan, es la historia.

Ya la traduciré en cosas nombrables y pelotudas, en momentos contundentes y profundos… mientras tanto, voy buceando adentro. La Chiqui, el Norte de mi Sur, dice que “resucito muertos”.

(Es peligrosa y valiente, la Chiqui, lo cual me halaga. Es mi hermana menor y se supone fui su escuela).

Si los muertos resucitan... o soy Diosa total (descartado... gracias si alguno asintió por ahí, pero no es eso), o es que no hay psicólogos baratos en España.

Estoy aquí por culpa y gracia de mis fuentes de inspiración anónimas: inmenso crédito y beso para Fernando Galgo Casal, que ni se imagina cuánto admiro, envidio y saboreo sus notas aunque me pinchan desde tan lejos (recomiendo buscarlo en Facebook; Fer, al leerte supe que tenía que volver a escribir algo); la Maga/’Cabeza-de-níspero’ que con su energía y pire me hizo pensar “ojalá se me ocurriera eso” mientras no dejaba de reírme, y por supuesto, la culpa es de mi amor: cosa de otra era, de los tiempos del cólera, estar varados en la Loma del Orto con una herida absurda, juntos.

Otros héroes más famosos inspiradores míos ya los sabrán, no? Y si no, se los cuento.

Algo bueno tendrá que salir de esto. Al menos, hay buen jamón en gallegolandia.
Suelten. Prometo menos Tango y más Pop.